… y ya aparecés en mis letras disfrazado de pronombre, porque ya no puedo escribir YO sin que me acompañes VOS.
Porque las cosas se van tiñendo con el color de la emoción, disfrazándose con las situaciones y momentos compartidos, salpicándolos de colores, llenándolos de tu mirada...
Voy escribiendo fechas, ilusiones, deseos, cualquier cosa que te nombre. Porque te SIENTO conmigo a cada instante, aunque algunos instantes se escapen de nosotros.
"Hace aproximadamente un año el jefe me llamó a la oficina. Me dijo:
- Borga, por qué llegó tarde?
- Vengo en bicicleta. Tenía el viento en contra. No podía avanzar.
- Eso a mí no me importa. La próxima vez que llegue tarde lo echo a la mierda.
A partir de ese día salgo fuera de mi casa una hora antes para ver de que lado sopla el viento. Mis compañeros hacen lo mismo. Nadie llega tarde.
Una mañana un viento muy fuerte (casi un tornado) soplo a favor nuestro. Ese día tomamos la fábrica".
-Gustavo Borga-
Siempre me haces sonreír cuando me siento triste, me das tan buenas vibra y es totalmente genuino.
No se trata de cómo andas, y no se trata de cómo hablas, no se trata del trabajo que tienes que me mantiene satisfecho.
Tu amor me hace sentir tan bien, y eso es lo que me eleva más alto de lo que he estado antes. Tu amor me mantiene con vida, pensé que debería hacértelo saber. Que tu caricia significa tanto cuando estoy solo por la noche. Es en ti en quien siempre pienso, oh cariño.
Oh, quiero que entiendas cómo me siento, en lo profundo. Oh, me haces sentir todo lo que necesito sentir. Sí, en mi corazón.
Tu amor me hace sentir tan bien, y eso es lo que me eleva más alto de lo que he estado antes. Tu amor me mantiene con vida, pensé que debería hacértelo saber. Que tu caricia significa tanto cuando estoy solo por la noche. Es en ti en quien siempre pienso, oh cariño.
"La arrogancia y el miedo te alejan de aprender la lección más simple e importante.
-¿Cuál es?
No se trata sólo de tí".
... el diafragma se cierra cuando no me rondas...
... un espasmo de vacío acaricia la sombra de tus ojos en los míos...
...y tu nombre me reverbera por dentro en cada latido...
... como un eco indolente.
Dibujamos la tormenta...
(... y dejamos que la lluvia nos suceda).
Dibujamos las palabras...
(... y dejamos nuestras señas en el camino del encuentro).
Dibujamos nuestras lágrimas...
(... y no son gotas, son espinas de dolores pasados que no nos tienen destinados).
Llueve... y a nosotros el recuerdo nos empapa.
(... tenemos las nubes en las manos... todo el tiempo).
La homosexualidad es un francotirador silencioso que pone una bala en el corazón de los niños que juegan en los patios, sin importarles si son niños de pijos o de progres, de agnósticos o de católicos integristas, no le falla la puntería ni en los colegios de zonas altas ni en los de las zonas de educación prioritaria. Tira con la misma pericia en las calles de Chicago que en los pueblos de Italia o en las barriadas de Johannesburgo. La homosexualidad es un francotirador ciego como el amor, generoso como la risa, tolerante y cariñoso como un perro. Cuando se cansa de disparar a los niños, tira una ráfaga de balas perdidas que van a alojarse en los corazones de una campesina, de un conductor de taxi, de un paseante de parques… La última bala alcanzó a una mujer de ochenta años mientras dormía.
La transexualidad es un francotirador silencioso que dispara directo al corazón de los niños que se miran al espejo, o aquellos que cuentan los pasos mientras caminan. No sabe si nacieron de una PMA (Procreación Médicamente Asistida) o de un matrimonio romano. No le importa si vienen de familias monoparentales o si papá vestía de azul y mamá de rosa. Ni el frío de Sochi ni el calor de Cartagena de Indias le hacen temblar. Abre fuego por igual en Israel que en Palestina. La transexualidad es un francotirador ciego como la risa, generoso como el amor, cariñoso y tolerante como una perra. De cuando en cuando dispara sobre un profesor de provincias o sobre una madre de familia, et boom.
Para los que tienen la valentía de mirar la herida de frente, la bala se convierte en una llave maestra que abre una puerta hacia un mundo que nunca antes habían visto. Caen todos los velos, la matriz se descompone. Pero algunos de los que llevan una bala en el pecho deciden vivir como si no la llevaran dentro. Hay quien ha muerto por llevar la bala.
Otros compensan el peso de la bala con grandes gestos de donjuanes o de princesas. Hay médicos e iglesias que prometen extirpar la bala. Dicen que en Ecuador cada día abre una nueva clínica evangelista para reeducar homosexuales y transexuales. Los rayos de la fe se confunden con descargas de electricidad. Pero nadie ha logrado nunca extirpar una bala. Se puede enterrar más profunda en el pecho, pero no extirpar. Tu bala es como tu ángel de la guarda, siempre estará contigo.
Yo tenía tres años cuando sentí por primera vez el peso de la bala. Sentí que la llevaba cuando escuché a mi padre tratar de sucias tortilleras a dos chicas extranjeras que caminaban de la mano por el pueblo. Sentí en ese momento que el pecho me ardía. Esa noche, sin saber porqué, imaginé por primera vez, que me escapaba del pueblo para ir a un lugar extranjero. Los días que vinieron después fueron los días del miedo, de la vergüenza.
No es difícil imaginar que entre los adultos que marchan en la manifestación de Hazte Oír hay algunos que llevan, enquistada en el pecho, una bala ardiendo. Tampoco es difícil saber por deducción estadística, conociendo la buena puntería de nuestros francotiradores, que habrá entre sus hijos algunos niños que crecerán con la bala en el corazón.
Cuando veo avanzar a las familias de las manifestaciones neoconservadoras con sus hijos, no puedo evitar pensar que entre esos niños hay algunos de tres, cinco, quien sabe, apenas ocho años, que llevan ya una bala ardiendo en el pecho.
Sostienen banderas que dicen “pas touche à nos stereotypes de genre”, “Los niños tienen pene, las niñas tienen vulva, que no te engañen”, que alguien les ha puesto entre las manos. Pero ellos saben que no podrán estar a la altura del estereotipo.
Sus padres gritan para que las niñas lesbianas, los niños maricas y los niñes trans no vayan al colegio, pero ellos saben que llevan la bala dentro. Por la noche, como cuando yo era un niño, se van a la cama con la vergüenza de decepcionar a sus padres, con miedo quizás de que sus padres les abandonen o que deseen su muerte. Y sueñan, como yo cuando era un niño, que huyen hacia un lugar extranjero, o a un planeta lejano, donde los niños de la bala pueden vivir. Yo os hablo a vosotros, los niños de la bala, y os digo: la vida es maravillosa, os esperamos aquí, todos los caídos, los amantes del pecho agujereado. No estáis solos.
-Paul Preciado-
París, 15 de febrero de 2014.
"¿Entonces querés decir que vos creés que todo sapo puede convertirse en príncipe?
Hablame más sobre eso..."
El infinito se reencarnó en tu mirada...
... y cuando quise mirar para otro lado, ya fue demasiado tarde.
¿Sería posible encontrarnos en un punto entre tus líneas y las mías?...
...abandonemos el paralelismo.
Escribo todo lo que somos y lo que nos sentimos.
Dejo en papeles las emociones para reconocernos en palabras.
Invento nuevas líneas, recuerdos de un espacio sin tiempo, que desconocen geografía y distancias...
Seamos ese espejo que nos reconoció enfrentados y nos unió en ese abrazo de madrugada.
Seamos esta historia que comenzamos cuando miramos la luna y dijimos: ojalá...
Están por comenzar las clases. Otro año más. Otra generación que terminará el ciclo secundario y saldrá al mundo de las “responsabilidades”...
... Entonces pienso en la generación que comenzará el camino de la alfabetización y en aquellos que todavía la están transitando. Y casi como una súplica escribo para los padres: ESTIMULEN a sus hijos a que hagan comprensión de textos. En la escuela. En casa. En los carteles de la calle. En la lluvia. De paseo. En la escapada de fin de semana... Pídanle que les interpreten los gift, los avisos de los juegos de la play, los mensajes de algunas publicidades...
La INTERPRETACIÓN DE TEXTOS es la salvación de nuestros niños.
… como un número primo…
... buscando en vano ciencias exactas entre los sintagmas nominales…
... elevando verbos a la enésima potencia…
... dividiéndome por uno (VOS) y por mí mismo…
...dejá que cada gota caiga sobre vos con un recuerdo
mío...
tuyo...
nuestro...
Pero no te seques...
dejá que se te escurran en el cuerpo las ilusiones
mías...
tuyas...
nuestras...
Y ya es sabido que el silencio habla, pero para escucharlo hay que hacer el menor ruido posible.
Silencio de vacaciones, de últimos días de vacaciones...
Silencio que cotiza en bolsa ante demasiado ruido barato.
Y entre tanto silencio que existe, un reencuentro. Un reencuentro y vos. VOS y tus abrazos de soles… tus mucho, mucho, mucho que devienen después del sentimiento que reinventamos.
Y tus mucho, tus abrazos, tus soles son los que aparecen para hacer soportable el tiempo en el que me acompaña el silencio...
Sé que las respuestas se amontonan en mi alma. Y a veces son tímidas, y otras tantas las intimida el ruido cotidiano.
Entonces las espero... Te espero.
(… y para eso hago el menor ruido posible).
"En una sociedad que nos educa para la vergüenza, el orgullo es una respuesta política".
-Carlos Jáuregui-
Allá, en el fondo... en lo más profundo de mi cabeza...
... en la más absoluta oscuridad, encadenada y bajo varias llaves, custodiada por el ejército de mis mejores intenciones: la BESTIA ríe...
Una risa oscura, reflectante de armónicos...
Poco a poco gana intensidad y se vuelve ese aullido triunfante que me resuena entero y sacude uno a uno los cimientos de mi alma...
(... conoce mi interior como nadie y sabe que va ganando terreno.)
Considerando en frío, imparcialmente, que el hombre es triste, tose y, sin embargo, se complace en su pecho colorado; que lo único que hace es componerse de días; que es lóbrego mamífero y se peina...
Considerando que el hombre procede suavemente del trabajo y repercute jefe, suena subordinado; que el diagrama del tiempo es constante diorama en sus medallas y, a medio abrir, sus ojos estudiaron, desde lejanos tiempos, su fórmula famélica de masa...
Comprendiendo sin esfuerzo que el hombre se queda, a veces, pensando, como queriendo llorar, y, sujeto a tenderse como objeto, se hace buen carpintero, suda, mata y luego canta, almuerza, se abotona...
Considerando también que el hombre es en verdad un animal y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...
Examinando, en fin, sus encontradas piezas, su retrete, su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...
Comprendiendo que él sabe que le quiero, que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...
Considerando sus documentos generales y mirando con lentes aquel certificado que prueba que nació muy pequeñito...
le hago una seña, viene, y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué más da! Emocionado... Emocionado...
-César Vallejo-
«Pero… yo no quiero ser emperador. Ese no es mi oficio, sino ayudar a todos si fuera posible. Blancos o negros. Judíos o gentiles. Tenemos que ayudarnos los unos a los otros; los seres humanos somos así. Queremos hacer felices a los demás, no hacernos desgraciados. No queremos odiar ni despreciar a nadie. En este mundo hay sitio para todos y la buena tierra es rica y puede alimentar a todos los seres. El camino de la vida puede ser libre y hermoso, pero lo hemos perdido. La codicia ha envenenado las armas, ha levantado barreras de odio, nos ha empujado hacia las miserias y las matanzas.
Hemos progresado muy deprisa, pero nos hemos encarcelado a nosotros mismos. El maquinismo, que crea abundancia, nos deja en la necesidad. Nuestro conocimiento nos ha hecho cínicos. Nuestra inteligencia, duros y secos. Pensamos demasiado, sentimos muy poco. Más que máquinas necesitamos más humanidad. Más que inteligencia, tener bondad y dulzura. Sin estas cualidades la vida será violenta, se perderá todo. Los aviones y la radio nos hacen sentirnos más cercanos. La verdadera naturaleza de estos inventos exige bondad humana, exige la hermandad universal que nos una a todos nosotros.
Ahora mismo, mi voz llega a millones de seres en todo el mundo, millones de hombres desesperados, mujeres y niños, víctimas de un sistema que hace torturar a los hombres y encarcelar a gentes inocentes. A los que puedan oírme, les digo: no desesperéis. La desdicha que padecemos no es más que la pasajera codicia y la amargura de hombres que temen seguir el camino del progreso humano. El odio pasará y caerán los dictadores, y el poder que se le quitó al pueblo se le reintegrará al pueblo, y, así, mientras el Hombre exista, la libertad no perecerá.
Soldados:
No os entreguéis a ésos que en realidad os desprecian, os esclavizan, reglamentan vuestras vidas y os dicen qué tenéis que hacer, qué decir y qué sentir. Os barren el cerebro, os ceban, os tratan como a ganado y como carne de cañón. No os entreguéis a estos individuos inhumanos, hombres máquina, con cerebros y corazones de máquina. Vosotros no sois ganado, no sois máquinas, sois hombres. Lleváis el amor de la Humanidad en vuestros corazones, no el odio. Sólo los que no aman odian, los que nos aman y los inhumanos.
Soldados:
No luchéis por la esclavitud, sino por la libertad. En el capítulo 17 de San Lucas se lee: «El Reino de Dios no está en un hombre, ni en un grupo de hombres, sino en todos los hombres…» Vosotros los hombres tenéis el poder. El poder de crear máquinas, el poder de crear felicidad, el poder de hacer esta vida libre y hermosa y convertirla en una maravillosa aventura.
En nombre de la democracia, utilicemos ese poder actuando todos unidos. Luchemos por un mundo nuevo, digno y noble que garantice a los hombres un trabajo, a la juventud un futuro y a la vejez seguridad. Pero bajo la promesa de esas cosas, las fieras subieron al poder. Pero mintieron; nunca han cumplido sus promesas ni nunca las cumplirán. Los dictadores son libres sólo ellos, pero esclavizan al pueblo. Luchemos ahora para hacer realidad lo prometido. Todos a luchar para liberar al mundo. Para derribar barreras nacionales, para eliminar la ambición, el odio y la intolerancia. Luchemos por el mundo de la razón. Un mundo donde la ciencia, el progreso, nos conduzca a todos a la felicidad.
Soldados: en nombre de la democracia, debemos unirnos todos».
Yo, de mí, extrañaría, seguro, mi risa.
Sabelo.
... no en vano, mi fuerte, es tu debilidad.
Pienso que al igual que en otra vida anterior, en una nueva vida sólo tendría una certeza: volver a buscarte...
Intentaría encontrarte de cualquier manera, e intentaría enamorarme sin este miedo de distancia en cada paso en que vamos acercándonos...
Sentiría que el AMOR que nos tenemos es el resultado de una suma de aciertos que merecen el recuerdo...
Dejaría que me encuentres en cualquier camino siguiendo mis huellas, perdido en un cielo atorado de estrellas...
Volvería a escribir en muchos papeles que tal vez no leas, pero que me sirven para sentirte conmigo...
No sentiría mal esta necesidad de tenerte, de sentir que aunque no te vas, te vuelvo constantemente...
A veces sospecho que te amo desde antes, que te busqué desde siempre...
Si tuviera otra vida, volvería a encontrarte.
“Poema de amor para nadie en particular”.
Déjame tocarte con mis palabras, con mis manos que son como guantes de jebe vacíos. Deja que mis palabras caigan en tus oídos, se deslicen por tu espalda y le den picazón a tu vientre.
De mis manos… volando como ladrillos para acariciar mis deseos y rehusándome tercamente a seguir con mis más callados deseos.
Deja entrar mis palabras a tu mente enterrando antorchas… déjalas entrar por voluntad dentro de tu ser así que puedan hacer el rescate fácil dentro de ti.
Mark O’Brien.
Me visitan todas las horas, las antiguas y las nuevas, con tu rostro entre sus tiempos...
Abren puertas, leen versos, beben de nuestras copas...
... tienen tus suspiros de amanecer, tu mirada de todavía esperando el sol.
Mis horas de amor pasean lentamente, esperándote, con pasos cansados.
Todo en mí te está deseando, y mis horas sólo esperan tus segundos para que marquen NUESTRO tiempo.
… no hay que confundir tranquilidad con estar contento, o conforme, o satisfecho.
Para nada.
Casi que me arriesgaría a decir que es exactamente todo lo contrario. Pero aun así y a pesar de todo eso, la tranquilidad es lo que va por encima. Como cuando en el mar no ves olas, la superficie está planchada, y sin embargo la marea sigue su ritmo.
Tierno…
Húmedo…
Corto o largo…
Corto y largo...
Una debilidad como cualquier otra...
Decir sin hablar...
Entenderse con los ojos cerrados.
Placer gratuito…. PLACER.
Burbujas entre los labios…
¿Hay algo mejor que un beso?
(… el deseo de dos, supongo...)
(… o el segundo antes...)
(… o las risas cómplices de después...)
Calentar los verbos y jugar a escribir.
Aprender sintaxis on-line y robarle a Judas uno de sus besos.
Tasar la importancia del tiempo ocioso mientras pienso qué hacer.
Definir el desarraigo con el despropósito de no quedarme.
Criogenizar mi latido para no derretirme con el calor.
Aplazar los significados y limitar el significante.
Legar mi código postal.
Medirme el corazón constantemente para que siga quedando bien en el pecho.
Olvidar. Hasta con los poros…
Temporada alta de nada.
Me agito antes de usar.
Vía oral… después escribo.
En el principio no hay nada, después hay después, algo, una marca en el tiempo, un es. Lo que el vacío, la nada, lo imposible, o la ausencia, dispensaron, dieron al ser.
Marcaron en la página en blanco o en la intemperie: en el paisaje de la posibilidad.
En la desnudez, la espera.
Creador es quien vive de esas marcas, esas huellas, no de sus cicatrices: las certezas.
-Hugo Mujica-
